Os escritores

A única coisa limpa e livre que existe no ser humano são os olhos.
É indizível a sua última palavra.
São sábios, nem as perfeitas mãos podem narrar os sentimentos com tal beleza como os olhos, eles conseguem escrever com total clareza.
Escrevem sobre as dores.
Escrevem sobre as alegrias.
Escrevem sobre os medos.
Escrevem sobre o mundo interno.
Escrevem sobre a chuva vestindo um belo rosto.
Escrevem sobre o frequente amor encardido.
E até escrevem sobre o horror pairando nas pontas dos dedos.
Sobre a violência que sofre o espírito ao escarrar a raiva.
Sem dúvidas os olhos são os melhores escritores que já conheci.
Escrevem até sobre o que muitos outros escritores não conseguem entender, como:
“O alienante motivo que os prendem a ação de escrever”.

Matam-me aves.
Matam-me de inveja.
Vocês em compassos voos se libertam.
Mata-me andorinha.
Mata-me alteza.
Vocês em união gastam tanta beleza.
E os meus cabelos só se libertam quando voam por uma devida boca vermelha.
Matam-me.
Matam-me.
Não aguento.
O voo eterno sinaliza a minha vida limitada.
Só me liberto quando sinto a força das tuas asas.
Os meus pés prendem-se em suas penas
E as andorinhas sorriem de minha grande inocência.